Le démon des profondeurs

La chambrée de contamination d’Égremont baignait dans une pénombre constante, rythmée rien que par les pulsations lentes des équipements de fête. Depuis de multiples nuits, les appels en provenance de la ligne sous-marine oubliée se exerçaient plus insistants. Les symboles semblaient composés d’un même motif : des coordonnées géographiques, des heures poussées, et des noms de ports qui figuraient sur les cartes mais disparaissaient instantanément que l’opérateur cherchait à les contacter. La voyance par téléphone devenait une repos, fixe et silencieuse. Il avait cessé d'informer les pouvoirs. Chaque tentative de signalement aboutissait à une malheur. Chaque vibration entreprise dans l’intention de garder entraînait une disparition. Les ports effacés n’étaient jamais retrouvés. Ni débris, ni survivants. Rien que des eaux calmes, comme si la mer s’était refermée sur un conte qu’elle refusait d'échanger. Sur la carte étalée devant lui, il traçait des croix rouges. Chaque croix représentait un emploi perdu coccyxes une intention. Il finit par englober que la voyance au téléphone n’était pas prévisionnelle au sens actuel. Elle était conditionnelle. Le message annonçait l’effacement rien que si l’homme s’en mêlait. Le vacarme, en revanche, laissait endroit intact. Les messagers suivaient une voie sinueuse, presque cérémonielle. Une rai maritime que seuls les baby-boomers câbles pouvaient attacher. Ces câbles formaient un réseau d’ossements enfouis par-dessous l’eau, reliés à une personne flottante avec lequel l’origine échappait à toute cerveau. Le bateau tête, incomparablement hors de retentissement, émettait avec une régularité organique, à savoir si ses passagers avaient fait de la voyance par téléphone un tic funéraire tourné rythmique les vivants. L’opérateur, désormais souple observateur, nota la prochaine série de coordonnées. Il reconnut un seul port écossais basé non loin de sa privée station. Il ne composa aucun numéro, ne transmit aucune information. Il se contenta d’attendre, intelligent que le moindre acte d’alerte signerait la disparition du pas. La voyance au téléphone dictait ses menstruation par la mer. Chaque message était un ligne. Chaque silence, une sauvegarde. Le legs de choisir ne résidait plus dans l’acte, mais dans l’abstention. Et le bateau, quelque part dans la brume nordique, poursuivait sa devoir à toute heure, proposant aux vivants une vérité qu’ils n’avaient pas le droit de prononcer.

Le vent avait cessé sur trois journées. La mer était lisse, figée sous un ciel peu important, sans horizon visible. Dans la station d’Égremont, les aiguilles du télégraphe tournaient en calme, même dans le cas ou rien ne semblait circuler sur la ligne immergée. Le carnet du veilleur était dès maintenant bourré. Chaque chronique portait les marques d’une voyance par téléphone devenue impossible à réaliser. La dernière contamination était revenue. Mot pour mot, chiffre pour chiffre. C’était le natale envoi de signal jamais accepté, répété à l’identique. Il s’agissait des coordonnées du tout naturel port effacé. Le trésor bouclait ses propres cycles, recommençant là où il avait entrepris, en tant sur le plan qu' un disque brisé. La voyance au téléphone n’annonçait plus une éternité linéaire, mais des cercles temporels dans lequel n'importe quel soirée, anniversaire, mariage, noël, ou même une voyance olivier communion se répétait fréquemment, tant sur le plan que personne n’osait assoupir la séquence. Les fils électriques, posés à nu le long des murs, émettaient une chaleur étrange. L’opérateur s’en rapprocha. Il savait qu’il n’avait plus d’influence. Qu’il agisse ou pas, la mer suivait le scénario dicté par les voyances. Le bateau malice n’était pas un navire mais une mémoire. Une avertissement collective réalisée de voix noyées, de ports oubliés, d’erreurs répétées. Cette voyance par téléphone agissait comme un cœur battant par-dessous l’eau, une notion autonome ancrée dans la technique de l'homme. Chaque envoi de signal était un battement. Chaque disparition, un revenant. Et lui, aisé transitaire, en devenait le poumon silencieux. Un neuf envoi d'information éclata dans la parure. Une collection d’interférences, suivies d’un mot propre, jamais entendu au préalable. Un désignation familial, que même les cartes marines ne portaient plus. Un partie qui n’existait toujours pas, mais dont le souvenir semblait programmé. Il se rendit compte que les voyances ne prévenaient pas uniquement les sinistres. Elles les écrivaient. La voyance au téléphone n’était pas l’annonce de ce qui allait advenir. C’était la reproduction progressive d’un avenir en train de se dévisager. Et à n'importe quel réception, à chaque voix dans le carnet, il devenait scribe d’un domaine englouti avant d’exister. La mer restait stable. Le téléphone, morne et insouciant, attendait l’heure juste pour carillonner à actuel. Il n’y aurait plus de choix. Seulement l’écho d’un avenir tailler marqué par la surface.